RESEÑAS MINUS by MH (2025) #12 ::: FANTASÍA & CIENCIA FICCIÓN

 

¡Hola a todos!

Hoy en esta sección de opiniones breves toca una tanda mixta de libros de fantasía y ciencia ficción. Este año estoy leyendo menos que otros años, aunque son más de los que aparecen aquí (los veréis en otras categorías más pronto que tarde por distintas razones y ya tengo otra entrada como esta a medias). 

 

 

 

Hoy os hablo de dos de cada género, son todos muy distintos entre sí, algunos los leí hace un porrón de meses... pero bueno, todo llega. 

 

 

 

  

  

 

Título original: His Majesty's Dragon

Autora: Naomi Novik

Editorial: Círculo de Lectores

Traducción: José Miguel Pallarés

Páginas: 420
Fecha esta edición: 2007

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: descatalogado (disponible en otras ediciones)

Cuando el capitán Will Laurence captura la fragata Amitié y se apodera de su preciado cargamento, no imagina que su vida está a punto de cambiar para siempre.

 

El cargamento es nada más y nada menos que un huevo de dragón imperial, obsequio del emperador chino a Napoleón.

 

Y cuando la criatura salga del cascarón, Will será el elegido como criador. A medida que el joven capitán empieza a involucrarse cada vez más en la crianza de su dragón, juntos irán aprendiendo las tácticas de guerra aérea, ya que Francia, dirigida por Napoleón Bonaparte, tiene a su armada dragoniana lista para invadir Gran Bretaña.

 

 

Llevo leyendo a Naomi Novik desde hace unos años, tanto sus libros autoconclusivos como la trilogía de la Escolomancia, pero tenía muy pendiente empezar con la saga Temerario, de la que el primer libro es este que os traigo hoy. Llevaba descatalogada un montón de años hasta que Umbriel decidió recuperarla en 2022, pero cuando vi los dos primeros libros de segunda mano en una librería en la edición de Círculo de lectores ni me lo pensé. La traducción es la misma, así que para qué me voy a gastar 18 euros pudiendo gastarme dos si lo único que cambia es la cubierta... Manual de superviviente del comprador compulsivo de libros, es lo que hay xD. Y cómo me ha gustado este libro... que, por cierto es el primero que publicó la autora, y qué queréis que os diga, a veces con talento se nace. ¿Se mejora y mucho con el tiempo? Sí, pero no todos los autores tienen la capacidad de irrumpir en el mundo literario con una novela como esta.

 

La historia está ambientada en una Europa inmersa en las guerras napoleónicas. En este siglo XIX que nos propone Novik los humanos conviven con los dragones y estos mismos dragones suponen un factor decisivo en la guerra. Cuando un dragón rompe su cascarón y permite que un humano le ponga un arnés, ese humano queda vinculado de por vida a ese dragón, y eso mismo le ocurre a Laurence, oficial de la Armada hasta ese momento y obligado a dejar su trabajo y su profesión para cuidar de Temerario y ser su jinete. A partir de aquí viene lo maravilloso de la historia, la relación que se establece entre Laurence, un buen hombre que es perfectamente consciente de la responsabilidad que ha adquirido, y Temerario, un dragón muy especial, inteligente, sensible, empático y con una pasión maravillosa por los libros. Estos dos personajes juntos, sus conversaciones, sus interacciones, el modo en que se cuidan el uno al otro... te llegan a la patata casi desde la primera página. Eres testigo de cómo se establece una relación indestructible entre ellos, los acompañas al castillo donde reciben instrucción, allí nos presentan a otros jinetes y dragones, y bueno, todo va encaminado a entrenar para su participación en la batalla contra Napoleón y sus huestes. Encima la historia viene con una sorpresa final, marcándose un cliffhanger que te deja en ascuas para la siguiente entrega.

 

He acabado muy enamorada de Laurence y, sobre todo, de Temerario; creo que eso lo resume todo. La ambientación de Novik, usando hechos y personajes reales para contar su versión alternativa de la Historia es fantástica, y el mundo que propone, todo lo que rodea al universo de los dragones con sus reglas y protocolos, es muy muy interesante. Sí que es cierto que, tal como os decía arriba, este es el primer libro de Novik, y se nota únicamente en el ritmo, que no siempre mantiene y que hace que fluctúe un poco a lo largo de las páginas. Eso es lo único que ha impedido que le dé cinco estrellazas, pero lo he disfrutado muchísimo y en cuanto pueda leo el siguiente de la serie, El trono de Jade.

 

 

Puntuación: 4,5/5

 

Título original: BadAsstronauts

Autora: Grady Hendrix

Editorial: Minotauro

Traducción: Joan Josep Mussarra

Páginas: 224

Fecha de publicación original: 2012/2022

Fecha esta edición: abril 2025

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: 17,95 euros

Melville, Carolina del Sur, se ha quedado sin dinero, sin empleos, sin esperanza y, ahora, sin astronautas. Para empezar, solo tenía dos, y uno de ellos está atrapado en la abandonada Estación Espacial Internacional después de que su misión saliera mal. Con el presupuesto de la NASA reducido al mínimo, no hay nadie que lo traiga de vuelta, así que todos prefieren ignorar este vergonzoso símbolo del fracaso estadounidense y dejarlo morir. Pero su primo, Walter Reddie, no piensa permitirlo.

 

Borracho de vodka y viviendo en una «granja» donde la única cosecha son coches sobre bloques de cemento, Walter es un fracasado del Programa del Transbordador Espacial, y no va a dejar que su primo muera en el cielo como un perro. Así que empieza a construir un cohete. Si América no va a rescatar a sus astronautas, lo hará él mismo.

 

 

Vaya por delante que adoro a Grady Hendrix... adoro sus libros pero también lo adoro a él. Ya lo recomendaba antes de que Minotauro empezase a traducir sus novelas porque Horrorstor fue publicado por otra editorial, La Colmena, hace muchos años, y ahí fue cuando lo conocí. ¿Soy objetiva con él? No lo sé ni me importa. De lo que hay publicado en español solo me falta por leer Brujería para chicas descarriadas, que se publicó hace solo unas semanas, y he disfrutado mucho de todos y cada uno de sus libros. Esa mezcla de horror bizarro, humor, crítica y comentario social... para mí es un soplo de aire fresco en el género del terror y una ventana abierta al sur de EEUU de donde él es originario, donde suele ambientar todos sus libros y que es muy peculiar y da para hablar mucho. Lo adoro, me repito, pero entiendo que otra mucha gente no conecte con su estilo y que no sea para todo el mundo.

 

¿Qué pasa con BadAsstronauts? Que no es una novela de terror, sino una rareza dentro de su bibliografía porque se adentra en el terreno de la ciencia ficción pero a su manera, como siempre. Aquí tenemos a un grupo de paletos del sur de Estados Unidos que se ponen a trabajar para construir un cohete que los lance al espacio para rescatar a un joven astronauta que se ha quedado varado en la Estación Espacial Internacional y al que su gobierno no tiene ninguna intención de traer de vuelta. Lo que comienza como una empresa pequeña y desesperada por parte de su primo (un astronauta de la NASA que jamás ha salido del planeta Tierra por circunstancias que puede o no que sean ciertas) se convierte en una empresa que aúna a miles de personas en un pequeño terreno con distintas profesiones y áreas de conocimiento, frikis varios, desarraigados, inadaptados, hippies, amas de casa expertas en organización y racionamiento... todos tienen algo que aportar y de repente se convierten en todo un fenómeno. ¿Conseguirán su propósito? ¿Es seguro lo que hacen? ¿Les dejarán llevarlo a cabo? Obviamente no os lo voy a desvelar aquí.

 

La edición incluye una entrevista al autor donde explica de donde sale esta historia, el momento en el que la escribió y lo que significó para su vida futura como escritor. En realidad esta novela es la primera publicada por Grady y en su día fue autopublicada sin mucha repercusión. En 2022, con Grady ya reconocido dentro del sector editorial, se recuperó, revisó, actualizó e incluso cambiaron el nombre, y esa es la novela que tenemos aquí. Es de esas historias que te devuelven la fe en el ser humano, que te hacen sonreír... que sabes que es imposible pero da igual, te dejas llevar. Hay mucha ciencia en la novela, mucha ingeniería aeroespacial y, os lo creáis o no, con sentido (no dicho por mí, sino por expertos en el tema), lo que no debe sorprender porque es algo que apasiona al autor y sobre lo que lleva aprendiendo y estudiando toda la vida. ¿El final? El que debe ser, ni más ni menos, y eso que era difícil darle un final adecuado y satisfactorio a una historia como esta. Me ha gustado mucho, la verdad. Mi admiración por Hendrix sigue intacta.

  

 

Puntuación: 4/5

 

 

 

Título original: Sphere

Autora: Michael Crichton

Editorial: Círculo de Lectores

Traducción: Daniel R. Yagolkowski

Páginas: 415

Fecha de publicación original: 1987

Fecha esta edición: 1991

Encuadernación: cartoné con sobrecubierta

Precio: descatalogado

En las profundidades del Océano Pacífico se descubre una misteriosa nave espacial de grandes dimensiones. Las autoridades norteamericanas envían a un grupo de científicos para que investigue el inquietante hallazgo. ¿Procede la nave de alguna civilización extraterrestre? ¿De un universo diferente? ¿Del futuro? La respuesta desafía la imaginación y escapa a cualquier intento de explicación lógica: un extraordinario y terrible poder amenaza toda la vida existente en torno al enigmático objeto... Una de las novelas más trepidantes del autor de Parque jurásico, también adaptada al cine en una superproducción de éxito mundial.

Michael Crichton siempre será conocido por Parque Jurásico, pero lo cierto es que escribió muchos libros de muy diferentes temas y géneros literarios que luego fueron adaptados a la gran pantalla (además de ser guionista de algunas de las películas más famosas de cierta época de la industria hollywoodiense). Vaya, que seguramente habéis visto en el cine mucho más de su obra de lo que creéis. Por mi parte llevo unos años con el proyecto de leer todos sus libros, y aunque no lo estoy haciendo por orden como en otros casos, voy a mi ritmo avanzando, que es lo importante. Ya os traje a principios de año una novela que disfruté muchísimo, El gran robo del tren, que ficciona un caso real ocurrido en el siglo XIX, y este verano he leído Esfera, una historia de ciencia ficción que puede que os suene porque también fue llevada al cine en 1998 con Dustin Hoffman, Sharon Stone y Samuel L. Jackson como protagonistas.

 

En la novela varios especialistas son reclutados por el gobierno de los EEUU para una incursión a trescientos metros de profundidad donde ha sido hallada lo que en principio parece una nave espacial estrellada hace como mínimo trescientos años. El protagonista principal es Norman Johnson, un psicólogo especializado en procesos traumáticos de supervivientes de catástrofes aéreas que se ve metido en este embolado por un informe que presentó hace muchos años en un proyecto relacionado con primeros contactos con alienígenas que hizo por seguir la corriente sin tomárselo muy en serio y del que ni se acordaba. El caso es que todos bajan ahí, lo que encuentran es algo distinto a lo que esperaban (al menos a lo que les habían dicho que debían esperar), y cuando un ciclón asola la superficie ellos quedan aislados ahí abajo con lo que sea que hay en esa nave... y con ellos mismos. Reciben mensajes cifrados de un ente desconocido, comienzan a comportarse de manera extraña y fuera pasan cosas raras, muy raras.

 

Lo cierto es que no recuerdo nada de la peli así que todo lo que he leído me ha sonado a nuevo y ni siquiera sé si se parecen entre sí (vamos, si la película es una buena adaptación o no). Aunque la novela se encuadra de manera obvia en la ciencia ficción, Crichton la usa para lo que realmente le interesa, sus personajes, porque cuando empiezan a cambiar, a ocultar cosas... la desconfianza es real no solo entre ellos, sino de cara al lector, que no sabe quien está diciendo la verdad, quien sigue siendo el mismo o quien ha cambiado y puede cometer una traición en cualquier momento. Entender lo que ocurre en la nave, qué es eso que esconde en su interior y cómo les afecta a ellos, es el otro enigma, y las pistas están durante la novela si sabes verlas. El final es un final tan aceptable como otro cualquiera. Yo quizás hubiese preferido algo diferente, la verdad, pero también creo que darle una conclusión satisfactoria para todo el mundo a esta historia era complicado. 

  

 

Puntuación: 4/5

 

 

Título original: Half a Soul

Autora: Olivia Atwater 

Editorial: Duermevela

Traducción: Laura Moreda Caballero

Páginas: 368
Fecha esta edición: junio 2024

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: 22,90 euros

Cubierta: Cynthia Álvarez 

Dora, que de niña perdió media alma a manos de las hadas, a sus veinte años está muy lejos de ser la señorita casadera que su familia querría. Incapaz de sentir miedo o vergüenza, causa innumerables escándalos a su paso provocando el bochorno entre los londinenses.

Para colmo de males, el insufrible sorcier real, despreciado por toda la sociedad, será el primero en descubrir el secreto de su infancia. Ambos se verán envueltos en los siempre peligrosos asuntos de las hadas, cuyos engaños tan solo son comparables con los de la alta sociedad inglesa y Dora tendrá que demostrar hasta donde puede llegar una joven con tan solo media alma.

 

 

Hace mucho tiempo que oigo hablar de esta novela en el mundo literario anglosajón y tenía muchísimas ganas de leerla. En pocas palabras, Media alma cuenta la historia de Dora, que por circunstancias que no os voy a desvelar acaba con media alma (redundando), y eso implica que no solo es incapaz de sentir y expresar emociones como la felicidad, la tristeza, el dolor o el amor (o eso parece... las siente diferente, de una manera atenuada, diferente, lejana), sino que además carece de filtros que le hagan comportarse de una manera socialmente aceptable. Es algo que la familia mantiene en secreto, obviamente, pero cuando viaja a Londres con su tía y su prima para que esta encuentre un esposo, su camino se cruzará con dos hombres que le cambiarán la vida por diferentes razones y que, además, harán que se cierre el círculo que comenzó aquella tarde en el bosque cuando perdió la mitad de su ser y su vida cambió para siempre.

 

Para mí ha sido un libro con dos partes muy diferenciadas: una en la que nos adentramos en este mundo de hados, hechiceros y magia en una época de bailes, búsqueda de marido y convenciones sociales que es muy entretenida y muy divertida porque Dora es un muy buen personaje protagonista; luego hacia la mitad la cosa se pone más seria, se pierde esa ironía y el tono es muy diferente. A mí me hubiese gustado que mantuviese el tono de la primera parte (preferencia personal, claro), y el modo en que se resuelve lo de Vallebaldío (sin entrar en detalles) me parece un poco ingenuo.

 

También le he visto reminiscencias al mundo de Susanna Clarke en Jonathan Strange y el señor Norrell; creo que la referencia y la inspiración son muy obvias. Y hay cosillas de la ambientación que no me han terminado de convencer (a lo mejor es solo cosa mía, pero ¿por qué parece que están siempre bailando por parejas en solitario cuando los bailes en Regencia eran en grupo por mucho que se invitase a las parejas a bailar? Salvo la escena del vals, que obviamente debe ser así, el resto me ha chirriado un poco). Por otro lado, la autora ha confirmado que el personaje de Dora presenta una metáfora de una persona neurodivergente (ella misma lo es), y entiendo la intención, pero asociar la neurodivergencia con tener la mitad del alma... no sé, da para debatir mucho. 

 

Vamos, que me ha gustado y no me arrepiento en absoluto de haberlo leído, pero cuando llevaba cincuenta páginas pensaba que me iba a gustar bastante más. Los cuatro personajes principales sí me han gustado (aunque Vanessa, la prima de Dora, creo que está desaprovechada) y seguramente leeré el siguiente de la serie, Diez mil puntadas, que está ambientado en el mismo mundo pero con distintos protagonistas. Esta edición incluye al final un  relato que cuenta la historia de cómo se conocieron Albert y Elias y este último se convirtió en sorcier real. La cubierta, una maravilla.

 

 

Puntuación: 3,25/5

 

RESEÑAS MINUS by MH (2025) #2 ::: BIBLIOTECA

¡Hola a todos!

Hoy en esta sección de opiniones breves toca una tanda de libros sacados de la biblioteca. Si os digo la verdad hacía años que no sacaba libros de la biblio porque con los que tengo en casa me da para varias vidas, pero también hay libros que quiero leer, que no encuentro en formato audiolibro pero que tengo claro que no quiero comprar salvo que me gusten muchísimo una vez leídos. El caso es que a finales del año pasado me hice nuevamente el carnet y en ello estoy, sin volverme loca pero sacando libricos de vez en cuando. Los que use para los retos tendrán su reseña correspondiente, pero los que no use para nada especial los iré trayendo en este tipo de entradas.

 

Veréis que los géneros y tipos de libros son muy variados así que en este tipo de entradas bibliotecarias os vais a encontrar de todo. De biblioteca también saqué El gran robo del tren, que tiene reseña propia (y que compré una vez leído, todo sea dicho), y tengo otro en casa que también reseñaré para mi reto próximamente y que ya descubriréis cuál es. 

Sin más dilación, allá vamos.

 

 

 

 

Título original: Normal People

Autora: Sally Rooney

Editorial: Random House

Traducción: Inga Pellisa Díaz

Páginas: 256

Fecha de publicación: 2019

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: descatalogado (en esta edición, hay tropecientas más)

Marianne y Connell son compañeros de instituto pero no se cruzan palabra. Él es uno de los populares y ella, una chica solitaria que ha aprendido a mantenerse alejada del resto de la gente. Todos saben que Marianne vive en una mansión y que la madre de Connell se encarga de su limpieza, pero nadie imagina que cada tarde los dos jóvenes coinciden. Uno de esos días, una conversación torpe dará comienzo a una relación que podría cambiar sus vidas.

Gente normal es una historia de fascinación mutua, de amistad y de amor entre dos personas que no consiguen encontrarse, una reflexión sobre la dificultad de cambiar quienes somos. La segunda novela de Sally Rooney acompaña durante años a dos protagonistas magnéticos y complejos, dos jóvenes que llegamos a entender hasta en su contradicción más sonada y en sus más graves malentendidos. Esta es una historia agridulce que muestra como nos conforman el sexo y el poder, el deseo de herir y ser herido, de amar y ser amado. Nuestras relaciones son una conversación a lo largo del tiempo. Nuestros silencios, lo que las define.

 

 

Bueno, este es de esos libros que he visto hasta en la sopa desde su publicación en inglés y que por si faltaba alguien que no hubiese oído hablar de él, volvió a estar en todas partes a raíz de la serie de televisión. Desde entonces había escuchado opiniones interestelares de que era lo mejor del siglo y obra culmen de su generación, y opiniones que decían que estaba sobrevalorado hasta límites exponenciales. Jamás me lo hubiese comprado, pero oye, estando en la biblioteca no perdía nada dándole una oportunidad. ¿Qué me ha parecido? ¿En qué bando estoy?

 

Pues como me suele pasar, en el bando de ni chicha ni limoná. No lo he odiado, pero tampoco me ha encantado, y sí es cierto que me parece que no es para tanto. No me ha caído bien ninguno de los personajes, no me ha gustado nada la representación que se hace de la salud mental en ninguno de los dos protagonistas y el estilo, tan comentado y alabado, pues tampoco me ha parecido nada revolucionario (ni me ha molestado ni maravillado que los diálogos no estén puntuados porque hace años que se inventó la rueda, no es tan novedoso como todo el mundo parece creer). Puedo entender por qué tanta gente lo tiene en un altar (es una inmersión en la generación millenial donde se entremezclan un estilo aesthetic, el sexo predominante más o menos explícito como una manera de exponer en qué punto se encuentra la relación entre los personajes y una trama que se sustenta en las idas y venidas constantes de sus protagonistas), pero para mí ha sido una lectura sin más, que se lee fácil pero que no me ha cambiado la vida ni me ha hecho apuntarme corriendo todas las novelas de la autora. Al menos ya puedo decir que he leído a Sally Rooney. Check!

 

 

Puntuación: 2,5-3/5

 

 

Título original: A Wizard`s Guide to Defensive Baking

Autora: T. Kingfisher

Editorial: Gran Travesía

Traducción: Mercedes Guhl

Páginas: 352

Fecha de publicación: 2023

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: 17,95 euros

Mona tiene catorce años y no es como los magos encargados de defender su ciudad. Carece de la habilidad para controlar las tormentas o hablar con el agua. Su tótem es una porción de masa madre y su magia sólo funciona con el pan, pero tiene una vida cómoda trabajando en la panadería de su tía y haciendo bailar a los muñequitos de jengibre. Un día, la vida de Mona da un vuelco cuando encuentra un cadáver en el suelo de la panadería. Un asesino acecha las calles de su ciudad buscando a todos aquellos que tienen magia y parece que Mona es su próximo objetivo. Y en una ciudad asediada y repentinamente carente de magos, el asesino podría ser la menor de las preocupaciones de Mona…

 

Ursula Vernon es una autora que le da a todos los palos y que tiene publicados libros en varios géneros y orientados a todo tipo de edades. Hacía años que quería leerla en cualquiera de sus facetas, pero no lo había hecho hasta ahora porque las obras que más me interesaban (las de terror) apenas nos llegan a España (ahora por fin está empezando a llegar alguna). Mirando en la biblio este es el único de sus libros que tenían y decidí no dejar pasar la oportunidad, y debo deciros que no me ha decepcionado en absoluto (esperaba que me gustase mucho, la verdad) y que tengo intención de leer todo lo que pueda escrito por ella que se ponga a mi alcance.

Manual de panadería mágica para usar en caso de ataque (qué fantasía de título, por favor) va de una adolescente de catorce años que puede imprimir magia en la masa de hornear para muy diversas (y en apariencia sencillas) cosas, pero en este mundo alguien está matando a los magos y ahí es donde entra ella para salvar el día. Es difícil catalogar esta novela porque parece literatura juvenil pero pasan cosas que son muy adultas (asesinatos, guerras, política) y la culpa de todo la explica la autora en un prólogo donde habla de los muchos cambios que sufrió la historia según en manos de quien caía. El resultado es una fantasía oscura la mar de entretenida con un personaje principal maravilloso y con personalidad a pesar de su edad y a la que precisamente se trata acorde a los años que tiene (nada de sexualizaciones ni amoríos, y el recordatorio constante de que todo este embrollo no debería estar sobre sus hombros porque es MUY joven). Kingfisher es una narradora nata, carismática, que conecta con el lector con una facilidad asombrosa y eso hace que te creas todo lo que te cuenta sin pestañear.

 

No quiero terminar sin decir que la traducción es muy evidentemente latinoamericana y que han intentado castellanizarla a ratos sí y a ratos no, cuando se acordaban y se daban cuenta... y bueno, el resultado es cuestionable.  Por otro lado, la estupendástica Nitocris ha propuesto un libro de esta autora para el reto Serendipia y es sin duda uno de los que leeré para cumplirlo, así que habrá reseña larga de Kingfisher antes de que acabe el año.

 

 

Puntuación: 4/5

 

Título original: Mary Who Wrote Frankenstein

Autora: Linda Bailey

Editorial: Impedimenta

Traducción: Raquel Moraleja

Páginas: 56

Fecha de publicación: octubre 2018

Encuadernación: tapa dura con sobrecubierta

Precio: 21,95

Ilustración de cubierta e interiores: Júlia Sardà

¿Cómo empieza una historia? A veces, todo comienza con un sueño. Mary es una gran soñadora, una niña que aprende a leer siguiendo el trazo de las letras escritas sobre la tumba de su madre, la pionera del feminismo, Mary Wollstonecraft. Años después, en una noche de tormenta, escribirá una historia de fantasmas, y soñará despierta con un monstruo que cobra vida: «Frankenstein». Un libro que se convertirá en una de las leyendas más populares de todos los tiempos.

 

 

Recuerdo que cuando salió este libro allá por 2018 me pareció tan bonito que incluso lo incluimos en el sorteo del aniversario del blog, pero no había tenido la oportunidad de leerlo. Es una biografía sobre Mary Shelley hasta el momento en que publicó Frankenstein dirigida a un público infantil, y creo que la autora hace un trabajo fantástico, inteligente y sensible a la hora de adaptar una vida tan complicada en unas escasas líneas por página y una concisión necesaria para que unos lectores tan pequeños entiendan el trasfondo. Porque Linda Bailey lo que hace es coger la figura de Mary desde que era una niña y mostrar su lado soñador, el lado apegado a la madre que nunca conoció y la inquietud de hacer algo importante a pesar de su juventud. Lo dicho, apenas unas ocho líneas por página en no más de veinte páginas (el resto son ilustraciones) le bastan para semblar a una mujer esencial en la historia de la literatura.

 

Pero si algo sobresale en esta edición, si algo la convierte en un ejemplar maravilloso también para adultos, son las ilustraciones de Júlia Sardà, que son simplemente fascinantes. Algunas las pondría en mi casa si tuviera la oportunidad: el estilo, la paleta de colores, el modo en que pone la intención en cada imagen... fantásticas, de verdad. De hecho la edición es muy consciente de que su target es también adulto porque, aunque el texto es infantil y está narrado a modo de cuento, al final incluye una biografía de Mary Shelley de unas cuantas páginas escrita por la propia Linda Bailey que parece dirigida a los padres que le han leído la versión infantil a sus hijos. Vamos, todos contentos. Muy recomendable como regalo para cualquier edad.

 

 

Puntuación: 4/5

 

 

 

Título original: Imago

Autora: Eva-Marie Liffner

Editorial: Nórdica

Traducción: Carmen Montes

Páginas: 320

Fecha de publicación: 2013

Encuadernación: rústica con solapas

Precio: 19,75 euros

Año 2000: La protagonista de esta novela, la joven Esmé Olsen, trabaja como limpiadora en el Instituto de Estudios Históricos de Copenhague y tiene una gran vocación investigadora. Este espíritu la lleva a encontrar unos documentos de los años previos a la II Guerra Mundial que dan cuenta del hallazgo de un cadáver en una turbera en la frontera entre Dinamarca y Alemania. El cuerpo es el de un soldado de la guerra prusiano-danesa, en la que casi cinco mil daneses murieron y tres mil quinientos fueron apresados por el ejército prusiano. En 1938 tres hombres trataron de averiguar su identidad... Esmé (su padre era un fan absoluto de Salinger) se aventurará en el pasado tratando de resolver un asesinato. Con ella recorreremos dos momentos históricos buscando respuestas.

Esta novela (que ya os digo que no es lo que parece ni lo que se han esforzado que parezca) tiene tres marcos temporales: el de 1938, en el que se encuentra un cadáver en una turbera en una región fronteriza entre Dinamarca y Alemania; el de 2000, en el que una mujer que trabaja de limpiadora en la universidad se encuentra con el documento desclasificado de ese hallazgo; y el que transcurre entre 1864 y 1865 en el marco de la segunda guerra de Schleswig (dos contiendas muy complicadas de explicar aquí en tan poco espacio). Dentro de esos marcos temporales a su vez tenemos capítulos de libros ficticios, microhistorias, explicaciones sobre hechos históricos, divagaciones varias... historias dentro de historias dentro de historias. ¿Se investiga realmente qué le ocurrió al cadáver hallado en la turbera? No, en absoluto, y que nadie os intente convencer de lo contrario.

 

Yo le veo dos problemas a esta edición. Una es el modo en que se vende (tanto por la elección del título en castellano, que nada tiene que ver con el original, como por la sinopsis) porque promete algo que no se corresponde con el contenido y luego vienen los chascos. El otro es el propio libro en sí. Confieso que intenté hasta tres veces escuchar el audiolibro, y no hubo manera. Se me iba el santo al cielo, desconectaba de la narración, me dispersaba... pensaba que el problema estaba en el formato, que no era un libro para escuchar, que era un libro para tener entre las manos en papel como toda la vida, y cuando vi que estaba en la biblio ni me lo pensé porque estaba empeñada en leerlo. Bueno, una vez leído solo puedo decir que el problema no estaba en el audiolibro, simplemente es un tostón, y eso es lo peor que puedes decir de una novela. Y me da pena porque está muy bien escrito sin lugar a dudas (chapeau a la traducción, por cierto, porque no tuvo que ser nada fácil), pero es que de verdad que cuesta un mundo no ponerte a pensar en el color de las nubes mientras lo lees. No es novela negra ni importa un carajo el cadáver que hallan (de ahí las expectativas que comento al principio), es una novela introspectiva y muy intimista de un marcado tinte histórico, en la que la autora habla de cualquier cosa que tenga o no que ver con lo que está contando con digresiones constantes y un estilo muy nórdico (lento, pausado, desolado) que en otros muchos casos es una maravilla leer pero que en este no ayuda nada. No es verdad que todo lo que cuenta luego tiene su por qué al final, como he leído por ahí. Eso son ganas de ver virtudes donde no las hay. De esos libros de los que hablan maravillas los críticos literarios (de hecho tiene premios) pero con los que la plebe lectora tiene sus más y sus menos.

 

 

Puntuación: 2,5/5

 

RESEÑA (by MH) ::: CUATRO DAMAS DEL MISTERIO - Louisa M. Alcott, Vernon Lee, Amelia B. Edwards, Margaret Oliphant

Título original: Lost in a Pyramid; or The Mummy's Curse / Dionea / How The Third Floor Knew The Potteries / The Library Window
Autoras: Louisa May Alcott, Vernon Lee, Amelia B. Edwards, Margaret Oliphant
Editorial: Funambulista
Traducción: Goran Gallarza, Marina Alonso, Javier Ruiz, Francisco G. González
Páginas: 192

Fecha publicación original: 1869 / 1890 / 1863 / 1896
Fecha esta edición: noviembre 2019
Encuadernación: rústica con solapas

Precio: 16,30 euros
Imágenes de cubierta: The Love Letter (Samuel Luke Fildes, 1843-1927)

La maldición de unas semillas encontradas en una pirámide egipcia, los diabólicos acontecimientos que tienen lugar en una alfarería británica, la fantasmal presencia detrás de la ventana de una biblioteca y la extraordinaria aparición de una niña en una noche de tormenta en un pueblo costero italiano son los temas principales de los cuatro cuentos recogidos en este libro.

Son todas ellas historias que envuelven en inquietantes atmósferas llenas de misterio y suspense, escritas por cuatro autoras en lengua inglesa —la americana Louisa May Alcott, la escocesa Margaret Oliphant, la inglesa Amelia B. Edwards y la hija de expatriados británicos Vernon Lee—, que, a finales del siglo XIX y principio del siglo pasado, se dedicaron con éxito a un género que elevó a nivel literario las leyendas y los cuentos populares que hablaban de apariciones espectrales, de profecías ancestrales o de inexplicables acontecimientos sobrenaturales.

Si os digo la verdad no tenía ni idea de la publicación de este libro hasta que un día acudí a mi librería y me lo encontré flamante en mi mesa de novedades, esa a la que siempre acudo en busca de nuevas ediciones de clásicos. A poco que me conozcáis os podéis imaginar las campanas que resonaron en mi cabeza al encontrarme un título tan sugerente como Cuatro damas del misterio (¡misterio! ¡clásico! ¡victoriano!) y la promesa de varias historias cortas de la mano de autoras que en un par de casos admiro mucho y os he traído ya en varias ocasiones al blog, y en el otro par de casos de autoras a las que todavía no había tenido el placer de leer pero estaba deseando hacerlo. Vamos, que me faltó tiempo para hacerme con un ejemplar, ni siquiera miré la sinopsis, ni de qué iban las historias ni nada de nada. No me hacía falta. Confianza ciega en las autoras y en la editorial.

Durante los últimos años han proliferado en España antologías o compilaciones de relatos o cuentos de autoras victorianas (sobre todo en las áreas del misterio o el subgénero gótico) en un claro intento por dar visibilidad, en unos casos, a un numeroso grupo de escritoras que han desaparecido del imaginario contemporáneo enterradas por décadas de oscurantismo y olvido pero que en su día tuvieron un nombre y cierta reputación en ambientes literarios, y en otros casos para dar a conocer el trabajo en el relato corto o cuento de autoras conocidas o renombradas por otro tipo de historias o géneros. En unos casos la literatura era una afición o un intento de hacerse un hueco como escritoras, y en otros era la profesión y único medio de subsistencia de la autora en cuestión.

Las  cuatro damas del misterio a las que alude el título de esta compilación fueron todas escritoras profesionales que se movieron ya no solo en el ámbito de la ficción (ya fuese novela larga, relato o novela corta), sino que en algunos casos fueron enormemente consideradas en la literatura de viajes, el ensayo o el periodismo. Se dedicaban a la escritura, hicieron de ella su medio de vida, y algunas fueron incluso criticadas por su exceso de producción, porque se consideraba que esa prodigalidad era directamente proporcional al deterioro en calidad de lo que publicaban... no era cierto (no más que en el caso de cualquier otro autor con un ritmo rápido de publicación), pero sea como sea había que comer, y para autoras como Margaret Oliphant, viuda, sin recursos y a cargo de tres hijos, escribir y publicar era cuestión de supervivencia. 

La selección del cuarteto de historias que componen este volumen no deja de resultar curioso (y no sé si intencionado por parte de la editorial), pues todas pertenecen a dos décadas del siglo XIX muy concretas (las de 1860 y 1890), quedando divididas por tanto en dos grupos separados por más de treinta años entre sí. Esa diferencia de épocas en las que fueron concebidas se delata sobre todo en el desarrollo y la complejidad de las tramas, más breves y sencillas en el caso de las escritas en la década de 1860, y más desarrolladas e intrincadas en lo que respecta a las publicadas en la década de 1890. Os cuento un poco sobre cada una de estas historias y sus autoras (de las que incluyo la pequeña biografía que la editorial comparte en la ficha del libro).

PERDIDOS EN LA PIRÁMIDE (o La maldición de la momia), de Louisa May Alcott (1869) 

Louisa May Alcott (1832-1888) fue una escritora americana, gran partidaria de las causas sociales, conocida, sobre todo, por la célebre novela Mujercitas. Editorial Funambulista publicó en 2014 su libro Un cuento de enfermera (reseña aquí).

Paul Forsyth le cuenta a su prometida Evelyn cómo se perdió en una ocasión dentro de la pirámide de Keops junto al profesor Niles, y cómo tuvo que quemar una momia que encontraron en uno de los pasadizos para que el humo guiase a aquellos que les buscaban. De aquella expedición se trajo una caja de semillas como recuerdo, semillas de las que se encapricha Evelyn a pesar de las reticencias de Paul, quien no cree que sea buena idea plantar esas semillas, pero... ¿qué sería de la literatura si los personajes hiciesen caso de las buenas ideas y no hiciesen cosas que tendrán consecuencias?

Poco más os puedo contar sobre una historia que apenas ocupa unas veinte páginas. A pesar de ser publicada en 1869, esta historia de Alcott permaneció olvidada entre su obra hasta 1998 (por la fecha imagino que fue descubierta poco después de La herencia, novela inédita y muy temprana de la autora que os reseñé el año pasado). La verdad es que ante la sola lectura del título os podéis imaginar por donde van los tiros: este breve relato fue uno de los precursores de las maldiciones egipcias en la literatura, tema que 150 años después se sigue explotando intermitentemente tanto en papel como en el cine. Lo que siempre digo, lo que hoy día nos parece trillado tuvo su origen mucho tiempo atrás, y Perdidos en la pirámide da buena muestra de ello. 

Perdidos en la pirámide es una historia sencilla por su economía de páginas pero muy bien estructurada y, aunque te imaginas los derroteros por los que transitará, mantiene el interés gracias a la naturalidad con que está escrita y al punto de suspense que la rodea. Por cierto, al hilo de lo que siempre os comento sobre Alcott y su gusto por historias bastante más oscuras que Mujercitas que se veía obligada a publicar con seudónimo...  Perdidos en la pirámide fue publicado bajo las iniciales L.M.A., justamente entre medias de Mujercitas (1868) y Aquellas mujercitas (1869). Lo que era correcto y decoroso para una dama, con su nombre completo; las historias de sangre y truenos, como ella las llamaba, con seudónimo o escondiendo su nombre. Un ejemplo más de su bibliografía.

DIONEA, de Vernon Lee (1890)

Vernon Lee (1856-1935), seudónimo de Violet Paget, de padres ingleses, nació en Francia, pero vivió gran parte de su vida en Italia. Su fama se debe principalmente a sus cuentos de fantasmas y de misterio y a la literatura de viajes.

Dionea es una niña de cuatro o cinco años que aparece en la costa italiana como única superviviente de un naufragio: está atada a una tabla de madera, lleva ropas extrañas, no porta ningún crucifijo que la identifique como cristiana y no entiende una palabra de italiano. Nadie parece saber nada del barco hundido ni, sorprendentemente, ningún otro cadáver es arrastrado a la costa. El pueblo costero donde recae esta niña es de gente humilde y sencilla, nadie puede hacerse cargo de ella, pero a petición del doctor Alessandro de Rosis (que vive en ese mismo pueblo), la princesa de Sabinia la toma como protegida y unas monjas de un convento cercano la acogen. La historia nos va narrando como esta niña va creciendo y convirtiéndose en un ser tremendamente hermoso que causa tanta fascinación como rechazo pero que posee una moralidad más que dudosa: mejor no darle motivos de enfado o resentimiento, porque entre los habitantes del pueblo comienzan a circular rumores de que quien le ofende, paga las consecuencias.

El nombre de Dionea parece provenir de Dione, amante de Zeus y madre de la diosa Venus, y ese aire mitológico, de fuerzas naturales, deidades y leyendas impregnan toda la historia. En apenas cincuenta páginas, Vernon construye toda una historia alrededor de este personaje femenino al que nunca da voz y que solo conocemos por lo que se nos cuenta de ella. El relato está narrado por completo de manera epistolar, siendo el autor de las cartas el doctor Alessandro de Rosis y la receptora la princesa de Sabinia. Conforme el doctor informa a la princesa de la evolución de su pupila, vamos conociendo la preocupación creciente de este hombre ante el carácter que revela Dionea, el escaso interés que parece tener por relacionarse con sus vecinos y las tragedias que acontecen a todo aquel que osa interesarse más de la cuenta por ella. 

Es la primera vez que leo a Vernon Lee, famosa sobre todo por sus historias góticas y de fantasmas en el terreno de ficción, y por su literatura de viajes y provocadores ensayos en el de la no ficción. Vivió buena parte de su vida adulta en Italia (de ahí la localización de esta historia) y, aunque no puedo comparar con nada más (ya digo que es lo primero que leo suyo y no sé si el resto de su obra de ficción está a la misma altura), para mí es, junto con La ventana de la biblioteca, de Margaret Oliphant, el mejor relato de los cuatro, el más complejo tanto a nivel de trama como de construcción del personaje principal. La narración incluye multitud de referencias artísticas, literarias y mitológicas, y la autora, a pesar de la escasez de espacio, se apaña para adentrarse en diversos ámbitos de su interés y cerrarlo todo. A mí me ha gustado mucho, probablemente lo relea en algún momento para exprimirlo un poco más.

EL TERCER HORNO, de Amelia B. Edwards (1863)

Amelia B. Edwards (1831-1892) fue una escritora, periodista y egiptóloga inglesa. Empezó a escribir desde muy joven, tanto que a los siete años llegó a publicar su primera poesía. El carruaje fantasma es una de sus obras más celebradas.

Este relato, contado en primera persona por un hombre que desde el principio nos avisa de que no puede explicar los hechos que va a narrar, nos lleva a una fábrica de porcelana en la región de los alfareros (Staffordshire Potteries). En ella comienza nuestro narrador como aprendiz de la mano de George Barnard, el capataz, que pronto se convierte en su único y mejor amigo. Barnard está prometido con Leah Payne, una joven casi veinte años menor que él y un modelo de virtud del que nuestro narrador queda prendado (pero solo como se admira a alguien digno de ser admirado, no de un modo romántico). Esta idílica situación se trastoca cuando aparece en escena un francés llamado Louis Laroche; todos menos Leah parecen presentir el peligro que encierra este hombre, lo que conducirá a una situación en la que serán necesarias decisiones extremas.

No os puedo contar qué elemento de la historia posibilita su presencia en esta recopilación de relatos de misterio porque os estaría desvelando el final mismo de lo que en ella se cuenta. Sí que os puedo decir que cuando llega, lo reconoces y sabes lo que es sin género de dudas antes de que el protagonista de la historia sepa ponerle nombre, y el interés radica en la motivación que lo provoca y hasta donde puede llegar un hombre para proteger a la mujer que ama.

Es muy cortito también (de apenas veinticinco páginas), y sumado a la fluidez de la narración y lo interesante de la historia, la verdad es que la lectura dura un suspiro. Me ha llamado la atención (no puedo evitarlo, sabéis que soy doña clásicos policíacos) que en determinado momento se introducen elementos forenses en la detección de pruebas, y es que no hay que olvidar que este relato es bastante temprano y la ciencia forense estaba apenas viendo la luz en aqella época. Muy interesante verlo ya plasmado en un relato de este tipo.

Un primer acercamiento muy positivo a la narrativa de esta autora.

LA VENTANA DE LA BIBLIOTECA, de Margaret Oliphant (1896)

Margaret Oliphant (1828-1897) fue una novelista e historiadora escocesa. Entre sus obras literarias destacan los relatos de fantasmas de corte victoriano, como La puerta abierta y La ventana de la biblioteca (publicado en este volumen).

La protagonista, que también narra en este caso en primera persona, nos habla de un suceso que le ocurrió en su juventud cuando estaba pasando un verano con su tía en Edimburgo. Se define como una muchacha seria, a la que le gustaba estar a solas con un libro o vislumbrando a través de una ventana el ir y venir de la gente. También comenta que tenía una especie de sexto sentido que le permitía escuchar todo lo que se decía a su alrededor aun sin estar pendiente, y ver todo lo que ocurría a su alrededor aun sin levantar la vista de su libro. Desde donde se asoma a la calle puede ver la biblioteca escolar, y sobre una de sus ventanas se cierne un misterio. ¿Es de verdad o de mentira? ¿Está pintada sobre la pared o tiene cristales de verdad? Todo el mundo parece estar de acuerdo, es de mentira, un efecto óptico para mantener la uniformidad de la fachada, pero ella comienza a ver más allá de la ventana, el interior de la habitación, poco a poco, un mueble aquí, una silla allá... hasta que lo ve a él moviéndose por la estancia. El problema está en que solamente ella parecer verlo y comienza a obsesionarse con ese enigmático joven.

Y aquí tenemos de nuevo a mi querida Margaret Oliphant en su tercera aparición en el blog (y mientras dependa de mí y encuentre traducciones suyas, por aquí seguirá apareciendo). Su prosa es tan de su tierra, tan escocesa, que te va envolviendo poco a poco en brumas evocadoras, descripciones sugerentes, tintes misteriosos y personajes que parecen extraídos de esa literatura del romanticismo que ya era agua pasada en el cambio de siglo que estaba a la vuelta de la esquina. Oliphant además veía la literatura gótica o de misterio no como un medio para provocar terror, sino para hacer de lo sobrenatural algo admisible, factible, que provocase empatía en el lector y le hiciese replantearse su propia condición humana y sus valores morales (Una ciudad asediada, que os traje el pasado Halloween, es otra buena muestra de lo que os comento, al igual que Lady Mary). Aquí no hay horror ni terror, hay una sensación de anhelo imposible, de misterio insondable... incluso de cierta ambigüedad, porque las personas alrededor de la protagonista dan muchos rodeos, callan cuando podrían hablar, y al final te quedas con la sensación de que has visto mucho en la historia, pero no todo lo que la autora quería que vieras.

Este relato es de los más famosos de su obra y fue bastante polémico en su época porque muchos quisieron ver en él una denuncia sobre las condiciones opresivas en que vivían las mujeres victorianas. Yo me quedo con las muchísimas reminiscencias a Walter Scott presentes en la historia (Oliphant idolatraba a Scott) y con una historia narrada de manera tan visual, tan reflexiva y con tanta emoción que ese joven de la ventana se queda contigo y ya no lo olvidas.

Tal y como ha ido quedando claro conforme os hablaba de los relatos uno a uno, aunque he disfrutado mucho de los cuatro, debo admitir que los dos más extensos han sido mis preferidos, pues dan lugar a mayor desarrollo y profundidad de la historia (de igual modo, que los dos sean también los publicados en la década de 1890 no creo que tenga realmente nada que ver). Aun así, lo dicho, he disfrutado mucho de todos y el libro me duró un suspiro en las manos. Me ha servido también para reencontrarme con dos autoras que adoro, como son Alcott y Oliphant, y para conocer a otras dos de las que espero leer más en un futuro, Lee y Edwards (a decir verdad, le tengo echado el ojo a un libro de viajes de Amelia Edwards sobre Egipto desde hace siglos, así que creo que va siendo hora de hacerme con él).

Sé que muchos no sois de relatos, me lo comentáis cada vez que os traigo un libro de este tipo, pero soy muy pesada y cuando algo merece la pena, mi deber es insistiros e intentar que le deis una oportunidad. Cuatro damas del misterio se compone de relatos de misterio, no de terror, que se adentran en varios tópicos góticos (maldiciones, fantasmas, mitología, brujería...) pero de un modo elegante y nada oscuro. Cuatro historias y estilos muy diferentes como totalmente diferentes fueron las personalidades y vidas de sus cuatro autoras, aunque todas ellas tuvieron que pelear mucho para ver sus historias negro sobre blanco en una época en la que vivir de la literatura siendo mujer era una posibilidad factible pero en absoluto exenta de muchas piedras en el camino.